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Las plantas de  la casa hablan entre ellas con su voz de clorofila y raíz. Lagrimean mis sueños perdidos, mis amadas que ya no me aman, los goles que Peñarol erró, pero la alegría vuelve porque ellas me quieren y me salvan. Ellas se aman entre sí, como al agua que las riega. Soy un falso labrador: labro palabras, no tierra.
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La libido ha bajado. Más paz interior. Acepto los amores imposibles y aspiro a uno real. Niego nuevamente, instante a instante, el dolor que fisura mis instantes. Muero de literatura. Nazco de literatura. Pinto. Compongo. A ratos, me siento viejo. He cantado, he pintado, pero han sido diferentes maneras de escribir.
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En el mar,
sobre la luna,
soy una esfera translúcida.
Ya no te sueño como antes.
Todo se ha diluido.
La sal lava mis pulmones.
He de seguir sin ti.
He de ofrendar
capítulos de mi obra
a otras musas.
Sucede que añorarte es morir.
Sucede que pasan los peces
y me reconforta vivir.
Mi obra se desgrana en múltiples lectores.
Mi alma recupera su honra
y espera
por una pececita buena
que algún día llegará.
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